я снова ничего не хочу.
я не хочу на работу.
я не хочу завтра экзамен.
я не хочу эту погоду и это небо.
нет, конечно, слава Богу не жара.
Жару я тем более не хочу.
я не хочу вечером домой.

самое страшное, что я вообще с трудом могу ответить чего же я сейчас больше всего хочу.
никогда еще моя жизнь не была такой бессмысленно однообразной.

каждый день.
я встаю.
толком ничего не делаю до 5, или нахожусь до 5 где-то на Ваське по учебе.
к 6 я приезжаю на работу на Петроградскую.
туплю там до 10...
с лешкой болтаю в метро до 11 или начала 12го
и, нехотя, еду домой
где, пока я ем, выслушиваю всё, что обо мне думают.
я ложусь спать.
а утром все повторяется сначала.

это какой-то странный, бессмысленный день Сурка.
но там у этого мужика была возможность разнообразить каждый свой день.
Он хотел этого. Он что-то мог.
Покончить с собой, в конце концов...

А нытье это еще более бесмыссленно.
Ибо смысла что-то менять я тоже не вижу.